dans cette ville
je presse la boue d'un fleuve
qui ne rend pas de vin
j'entailles des troncs et des artères
qui ne donnent pas de lait
je vois derrière l'oeil venir la pluie d'ici
en courant dans la nuit sur un son amplifié
je sais, les ailes de peau ne sont pas pour les anges
ensemencer, ensiler pauvrement toute cette terre!
mon ventre reste un vase creux où gronde le tonnerre
j'ai rendu déjà mon âme à Paris
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